Sou um lugar carregado de cactos junto à água, lua,
os animais com um clarão na boca, sou
uma ciência a sangue. O sítio ainda agora no cérebro:
jarra de vidro cheio de leite, o sal. Estes
elementos arcaicos - e as mulheres
sombrias
cantando. Sou um lugar que transborda.
Espancaram a luz atrás das minhas costas: de onde eu vinha,
criança branca do mundo. Defronte os fogos
lavraram-me a testa.
Podia dançar sobre as áscuas. Podia ser tão silvestre
entre as folhagens do ouro, ter cornos, negra
máscara aterradora, silvar
como uma cobra.
Eu entrava na morte, era o filho da estrela
bárbara - erguia-a do meio dos diamantes.
De equinócio a solstício abraçava-me uma onda
quando subia, quando
se despenhava eu dormia dentro como um olho de água.
Depois o rosto obscuro.
Depois a sede fiada atrás do rosto.
Não espero nada.
Espero o dom de uma imagem.

Herberto Hélder in Poemas Completos

dentre os nomes mais internos o mais intenso de todos

a que dias mortais infunde vida

que indefensável coisa lhe promete

(mas no seu corpo nada se levanta

quando estremece ao ar da revoada)

que morte e vida troca ele em tudo

e a que obscura glória se refere?

Herberto Hélder in A Morte sem Mestre

(escrita pouco inocente)

No livro do imaginário a lua é verde de morrer, as cadeiras brancas, e a terra amarela começa a dormir - gosto dos poetas obscuros.

Não há poetas obscuros.

Se alguém diz - esta atenção não é minha - não é um poeta obscuro?, e se diz - esta não é a minha atenção - não é um poeta claro?

Não.

É preciso encontrar chaves - às vezes é fácil, às vezes difícil.

Não.

Cada imagem é a chave de outra imagem - e elas abrem-se umas às outras, as imagens.

Não.

Tudo são chaves para abrir tudo.

Não.

A chave entra na fechadura, a porta abre-se sobre uma nova porta.

Não.

Portas sobre portas até que a porta final abra sobre a luz que atravessa o espaço aberto de todas as portas.

Não.

Os poetas são metafísicos.

Não.

A metafísica é uma distância de onde os poetas vêem, em perspectiva a realidade.

Não.

Não há realidade?

Não, não há realidade - todos os poetas são claros a esse respeito.

Se eles dizem - atenção - cria-se a realidade da atenção.

Se eles dizem - atenção - anulam a atenção, criam um espaço vazio.

A imagem não é uma realidade?

O que os poetas provam é que é preciso uma imagem para revelar que a realidade não existe.

No livro do imaginário a lua é verde de morrer, as cadeiras brancas, e a terra amarela a dormir - gosto dos poetas claros.

Não, ainda não.

Herberto Hélder in Photomaton & Vox

O Mistério de Ameigen (Irlanda)

Eu sou o vento que sopra à flor do mar,
sou vaga do mar,
o bramido do mar.
Sou o boi das sete luas,
ave de rapina sobrevoando as falésias,
e dardo solar.
Eu sou o que navega, o inteligente.
Javali sangrento.
Lago na planície violenta.
Sou palavra de ciência.
Espada viva abrindo a noz das armaduras.
Eu sou o deus que implanta o fogo na cabeça,
e espalha a luz pelas montanhas,
e anuncia as idades lunares,
e ensina ao sol onde morrer.

Herberto Helder in O Bebedor Nocturno

presumir não das grandes partes da noite mas entre elas
                                         apenas de uma risca de luz
?alguém lhe chamaria
plausível?
por um lado vem a noite das águas,
pelo outro vem o dia das colinas e das matas bravas:
e na luz suposta ao meio, alta, sumptuosa,
morro da sua risca exacta,
ou morro da minha vida nenhuma
?ah quem tem o tempo todo para vivê-lo e morrê-lo
assim:
turvo no rosto e nas mãos através
do mais limpo do mundo?

Herberto Hélder in Servidões

administra a tua voz,
mas administra a tua dor primeiro
(a dor e a voz administrativas?)

Herberto Hélder in Servidões

um quarto dos poemas é imitação literária,
outro quarto é ainda imitação mas já irónica e colérica,
outro quarto é das labaredas da inquisição à volta,
outro quarto, o quarto, o que falta, é por causa da
magnificência do mundo
o quinto quarto absurdo é o das quatro patas cortadas,
e o último é ele que olha da montanha onde abriu na
pedra o seu nome inabalável,
e voltava ao primeiro como se fosse orvalho,
como se fosse tão frio que cortasse até ao osso,
o imo do próprio nome assim metido na pedra,
tanto que ninguém sabia de quem era,
porque ficou todo dentro e não se via de fora:
nem o suor nem o sangue nem o sopro

Herberto Hélder in "Servidões"

4.

Esta é a mãe central com os dedos luzindo,
sentada branca sob a cúpula da cabeça truculenta, enquanto
as ressacas do sangue cantam nas cavernas;
este é o pólipo vivo agarrado ao meu peito como um mamilo
nas massas tecido
sobre o coração; que tem garras
à mesa
entre os talheres e a louça,
e noutros quartos é tão profunda se cai
o dia pela parede como uma janela,
se o espelho cai assim com o dia profundo
par dentro sempre
e para fora, uma poça;
é centralmente toda a mãe com uma cara magnificada
expelida pelas noites,
sussurando;
matriz mater madre e madrepérola
e pedra matricial minada pelos meandros da própria água
fina em sua agulharia de veias e artérias;
fundamento
de pavor e doçura
....
Herberto Hélder in Ofício Cantante