Dos vários disparos, um cumpre a finalidade.
O alvo humano, que era livre e móvel, cai. Arrasta-se pelo asfalto. Outro tiro. Nova dor. O alvo se contorce, ainda respira.
Mais um tiro. E mais um.
O alvo, agora imóvel, pela força do que é certo se liberta. Suas ideias sobrevivem em outro alvo, livre e móvel, que se multiplica em outros tantos renascidos da verdade.
Impossível acertá-los todos. Inútil insistir, senhores.
O alcance da arma é a queda aparente. Nenhum tiro vai além.
Nenhum.
Francisco Azevedo in eusoueles
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