Vagamente andaluz, as belas barbas brancas,
o velho recolheu a limpa e lenta tarde
em seus olhos precisos. Então do silêncio
o áspero cantar do medo foi nascendo.
Sábio coração, deixou que o canto desse
à rude carabina a lucidez correcta
das palavras de chumbo e, nervo, repusesse
o exacto sofrimento à sua mão direita
madura e sem palavras. Imóvel (calado)
ouvia a fundição do medo a trabalhar
e só, só solidão, fundir a frase-bala,
o metal da emoção de quando se é deserto.
- O que caçavas tu? Que fera de ti mesmo?
Sagrados leões de ouro ou touros amarelos?
Garibaldi Otávio in O Girassol
Sem comentários:
Enviar um comentário